El gato sin botas

Por que perder tanto tempo com “porquês”, “comos” ou “quandos” se tudo é inesperado mesmo? Não há receitas para escolhas certas. Escreven-se livros, mil e um artigos sobre o tema “Ser Humano”, tratando-o como simples substantivo, quando na verdade trata-se de um verbo.
Ser humano é simplesmente deixar-se ser humano. E o que é ser humano? Bom, isso eu aprendo a cada dia, a cada amanhencer, não com os erros dos outros, mas com os meus. Isso é burrice? Para alguns sim. Minha mãe costuma dizer que sabedoria é aprender com os erros dos outros. Bom para ela, porque para mim definitivamente não funciona.
Sempre me dizem que sou cheia de invenções. E sou mesmo. E dessas invenções, que na verdade se convertem em experiências, vou vivendo demasiadamente humana. Pode ser uma simples paixão por pintura, em que descubro em mim um talento nato e levo meu padrasto a comprar tintas e telas para quase toda a escola de Belas Artes.
São inúmeras mesmo. E admito isso sem nenhuma vergonha. Posso dizer que vivi cada uma delas, que experimentei cada invenção sedentamente.
A última? Um gato.
Um lindo gatinho que me rendeu uma dermatite. Resultado: da-se o gatinho, compra-se remédios, desinfeta-se a casa.
E nem me pergunto se haverá outra invenção, pois isso é óbvio, mas quando?
Isso, na minha humilde e louca compreensão de quem não entende absolutamente nada, talvez seja viver.

Escritas palabras

Há nela uma dor calada, um suspiro doído que leva ao mundo uma angústia antiga.

Pergunto-me como ela consegue seguir com tanto peso nos cestos, como pode caminhar com pés tão trôpegos, carregar tamanha ausência de ser.

Ela sorri forçada, abraça o outro com feicidade dissimulada, olha nos olhos deles à procura de respostas que nunca virão.

Carrega em si um fardo. Existir.

Suas narinas já não respiram há muito um ar livre de lembranças, ao contrário, a cada inspirar uma nova recordação perdida, a cada expirar, uma canção morrida.

E segue assim, nas ausências, nas reentrâncias de si mesma, ruminando o que já não lhe resta.

La carne es débil

Parte 1


Parte 2

La serpiente sin paraíso

Dizem-me que sou egoísta. Falam-me de minhas incertezas, de minha vocação para vítima, de meu destempero habitual.

Meu defeitos são multiplicados a cada dia numa porcentagem escandalosa e de maneira não menos escabrosa, meus pensamentos bons são arrancados.

Realçam-me sempre o apego ao passado, como se nada tivesse movimento. E eu, neste mísero pavimento, pergunto-me quanto de mim há ou não há. Como cabe tanto em mim mesma?

Eu sou ou não? O que é verdade e o que é a verdade?

Criatura vil que se rasteja, cobra peçonhenta que almeja o próximo bote em cada esquina.

Em mim reside a contaminação do mundo (?)

Días de lluvia

O que eu mais detesto em Salvador? Essa chuva desmedida que atormenta o outono/inverno dessa cidade.
Nessa época do ano, as autoridades fingem surpresa com o estado de calamidade, declaram estado de emergência, adotam pequenas medidas, na verdade pequenos reparos, que logo viram mais notícia nos noticiários que as próprias notícias.
E eu fico a me perguntar: não era mais fácil no verão? Mas não! Verão é tempo de festejar, de destinar atenção às carnavalescas festas. É tempo de pão e circo.

Uma eleição aqui, uma cassação ali, uma CPI acolá. Sempre tudo no mesmo ritmo. Mudam-se os protagonistas somente. Ou muitas vezes não.

O que me incomoda mesmo é ir dormir em minha cama quentinha, com aquele barulho gostoso de chuva lá fora e a cabeça deslizando para os deslizamentos. Meu travesseiro então tranforma-se em uma encosta a mais, onde se me vai o sono ribanceira abaixo.

Algunos "paras"

Para um sorriso amargo, um olhar adocicado.
Para a falta de coragem, uma carreira em decolagem.
Para um céu cinza sem anil, um cobertor para o possível frio.
Àquele que olha de soslaio, um caminho de atalhos.
Se for para a estrada, cuide dos pés na longa caminhada.
E se for sem medo, não se procupe com os tropeços.

Um fio de cabelo caído, um calo, uma unha quebrada...
Tudo isso faz parte da jornada.